(Elle/Il reprend une fiche.)
Je n’ai plus d’amis, j’ai des « plans de révision ». Je n’ai plus de week-ends, j’ai des « rattrapages de sommeil ». Mes parents m’appellent, je réponds « je suis en immuno ». Mon lit a changé de forme – c’est devenu une chaise de bureau. cours 1ere annee medecine
Mais voilà le secret – le vrai. Personne ne te dit qu’à un moment, tu vas craquer. Que tu vas pleurer devant une QCM sur l’anatomie du pelvis. Que tu vas détester cette matière que tu aimais. Et c’est là. C’est là que tu choisis. Soit tu lâches la souris. Soit tu te rappelles pourquoi tu es là. (Elle/Il reprend une fiche
(Un dernier regard au public, avec un demi-sourire.) Mon lit a changé de forme – c’est
Moi, c’était une image : ma grand-mère à l’hôpital, une interne qui lui a tenu la main. Pas la perfusion. Pas le diagnostic. Juste la main. Cette interne, elle a survécu à cette première année. Et elle ne s’en souvient même plus. Mais moi, je ne l’oublierai jamais.
(Elle/Il désigne le café froid.)